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Cambalache

Cam­bal­ache

Que el mundo fue y será una por­quería,
ya lo se;
en el quinien­tos seis
y en el dos mil tam­bién;
que siem­pre ha habido chor­ros,
maquiave­los y estafaos,
con­tentos y amar­gaos,
val­ores y dublés,
pero que el siglo veinte es un despliegue
de mal­dad inso­lente
ya no hay quien lo niegue;
vivi­mos revol­caos en un merengue
y en un mismo lodo todos manoseaos.

Hoy resulta que es lo mismo
ser dere­cho que traidor,
igno­rante, sabio, chorro,
gen­eroso, estafador.
Todo es igual; nada es mejor;
lo mismo un burro que un gran pro­fe­sor.
No hay aplazaos ni escalafón;
los inmorales nos han igualao.
Si uno vive en la impos­tura
y otro roba en su ambi­ción,
da lo mismo que si es cura,
col­chonero, rey de bas­tos,
caradura o polizón.

Que falta de respeto,
que atro­pello a la razón;
cualquiera es un señor,
cualquiera es un ladrón.
Mez­claos con Stavisky,
van Don Bosco y la Mignon,
don Chi­cho y Napoleón,
Carn­era y San Martín.
Igual que en la vidri­era irre­spetu­osa
de los cam­bal­aches
se ha mez­clao la vida,
y herida por un sable sin remaches
ves llo­rar la Bib­lia con­tra un calefon.

Siglo veinte, cam­bal­ache
prob­lemático y febril;
el que no llora, no mama,
y el que no afana es un gil.
Dale nomas, dale que va,
que alla en el horno nos vamo a encon­trar.
No pienses más, echate a un lao,
que a nadie importa si naciste hon­rao.
Que es lo mismo el que labura
noche y día como un buey
que el que vive de los otros,
que el que mata o el que cura
o esta fuera de la ley.

Letra y Música de Enrique San­tos Discepolo